Cadalso, Diciembre de...
Estimado/a
compañero/a:
Sólo unas letras para recordarte que cuando
éramos chavales el último día de clase antes de las vacaciones de Navidad, los
chicos nos pedíamos las señas para mandarnos cristmas.
Solíamos recibirlos en
las fechas que van de Navidad a Nochevieja y casi siempre coincidía con un día
nevado (¡ nevaba tanto en nuestra adolescencia, que no le dábamos la importancia
de ahora !); me puedes creer o no que eres muy libre, pero aquel día yo era
feliz sin saberlo.
Quiero decirte que evocando lo anterior
ideé lo de este cristma, tuve que rehacerlo un poco ya que estaba escrito de
antes; pero bueno, me pareció bonito porque se conjugaban en él dos cosas que
me gustan: la Navidad
y las cartas. Confieso que hacía muchísimos años que no mandaba una
felicitación de este tipo, quería huir de los cumplidos sociales fríos e
intrascendentes; con todo serán contadísimas las que envíe por correo, sólo lo
haré a unas pocas personas y a aquellas que son especiales para mí como tú lo
eres. Reconozco que una parte íntima de mí se siente a gusto en estas Fechas,
también le ocurría a mi padre, será que la melancolía toma el relevo a la
competición diaria por ser el mejor y yo ahí, ya sabes, me encuentro en mi salsa.
Es como si los ataques de realidad melancólica los tuvieran los demás y por
unos días se igualaran a los míos. Después los otros irán a lo suyo y yo a lo
mío, que si te soy sincero no sé muy bien lo que es (para variar…)
Respecto a lo de mandar cartas te diré que,
como ya sabrás, los grandes adelantos tecnológicos van acabando con esa
maravillosa costumbre aunque, afortunadamente, también en eso, estas Fiestas
son diferentes y conservan esa tradición postal que tanto me entusiasma.
Recibir cartas que me hablaran de lo cotidiano de las personas (el amor, la
amistad, la alegría, la pena, el desencanto, la pérdida... ya sabes, esas
cosas); siempre me pareció insustituible, ellas quedan como testigos de la vida
vivida como queda una música, un libro o el recuerdo de un amor. Las cartas son
capaces por sí solas de explicar los más bellos pedazos de nuestra existencia.
La última vez que recibí cartas como dios manda fué en Argel, 
cuando me llegaba
alguna de alguien que apreciaba me generaba ilusión para muchos días, me hacía
olvidar aquel mundo tan ajeno y me convocaba a otras fantasías, a otros gozos
que yo intuía estaban por llegarme. Ahora mismo son las únicas pruebas de que
aquello existió en mi vida, que fue real y no algo soñado o imaginado
únicamente ellas lo pueden atestiguar. ¿Qué otras pruebas tengo?, nada conservo
del lugar, no me apetecía. Y hasta resulta paradójico porque incluso ni ellas
fueron escritas allí. Nacían aquí, en mi tierra, en mi vida ausente para
reclamarme; sólo la dirección sirve como prueba irrefutable. Guardé las más
entrañables, las más elocuentes, las más cariñosas, las más trabajosas, las más
desgarradas, las más deseadas, las más insospechadas… Las puse en una pequeña
bolsa de tela que se cierra con un cordel, una caricia, una nostalgia y un poco
de amor; las tengo en Cadalso (todo lo entrañable lo tengo allí y lo poco que
quede de mí en el futuro también deseo descanse junto a ello), están en la
habitación pequeña del sótano, en un mueble discreto y humilde barnizado en
oscuro. Temo leerlas porque me sumen en la derrota de esta vida. Sus secuaces:
el tiempo y los días, acaban venciendo a todo y todos sin siquiera ser
generosos con el derrotado. ¿Sabes?, en esos momentos de soledad maldigo en voz
alta la injusticia del paso del tiempo entre lágrimas y puños cerrados; roto y
descorazonado maldigo todo, como si fuera D. Quijote blandiendo su sable contra
los pellejos de vino. Sin embargo, quisiera tener la fuerza suficiente para
leer las misivas de mi padre, descubrir los mensajes cifrados y secretos que
estoy seguro él mandaba ocultos entre letras y que no supe encontrar y así, de
esta forma, resucitaría su mundo que aparecería precario, tierno y radiante en
sus cartas: Su vida abriéndose camino. Entonces él tenía la edad que yo tengo
ahora -algo que me conmueve-, por eso creo que la complicidad de los años me
daría las claves de sus secretos.
cuando me llegaba
alguna de alguien que apreciaba me generaba ilusión para muchos días, me hacía
olvidar aquel mundo tan ajeno y me convocaba a otras fantasías, a otros gozos
que yo intuía estaban por llegarme. Ahora mismo son las únicas pruebas de que
aquello existió en mi vida, que fue real y no algo soñado o imaginado
únicamente ellas lo pueden atestiguar. ¿Qué otras pruebas tengo?, nada conservo
del lugar, no me apetecía. Y hasta resulta paradójico porque incluso ni ellas
fueron escritas allí. Nacían aquí, en mi tierra, en mi vida ausente para
reclamarme; sólo la dirección sirve como prueba irrefutable. Guardé las más
entrañables, las más elocuentes, las más cariñosas, las más trabajosas, las más
desgarradas, las más deseadas, las más insospechadas… Las puse en una pequeña
bolsa de tela que se cierra con un cordel, una caricia, una nostalgia y un poco
de amor; las tengo en Cadalso (todo lo entrañable lo tengo allí y lo poco que
quede de mí en el futuro también deseo descanse junto a ello), están en la
habitación pequeña del sótano, en un mueble discreto y humilde barnizado en
oscuro. Temo leerlas porque me sumen en la derrota de esta vida. Sus secuaces:
el tiempo y los días, acaban venciendo a todo y todos sin siquiera ser
generosos con el derrotado. ¿Sabes?, en esos momentos de soledad maldigo en voz
alta la injusticia del paso del tiempo entre lágrimas y puños cerrados; roto y
descorazonado maldigo todo, como si fuera D. Quijote blandiendo su sable contra
los pellejos de vino. Sin embargo, quisiera tener la fuerza suficiente para
leer las misivas de mi padre, descubrir los mensajes cifrados y secretos que
estoy seguro él mandaba ocultos entre letras y que no supe encontrar y así, de
esta forma, resucitaría su mundo que aparecería precario, tierno y radiante en
sus cartas: Su vida abriéndose camino. Entonces él tenía la edad que yo tengo
ahora -algo que me conmueve-, por eso creo que la complicidad de los años me
daría las claves de sus secretos.
Te pongo al corriente de que tengo tardes
que me entran unos deseos irrefrenables de escribir a alguien que sepa
interpretar, perdonar y emocionarse con mis cartas. Me convulsiono
interiormente y al poco me desengaño: Es una tontería, ¿a quién se las mando?
¿de qué le hablo? y ¿si no me entiende...?
¡Bah! y lo dejo todo quedando desorientado y perplejo. Pero al no
hacerlo literariamente lo compenso haciéndolo mentalmente -son las que mejor me
salen-, por las noches y escondido en la cama comienzo a escribirlas
imaginariamente y hablo en ellas de todo: de lo que pienso, de lo que perdí, de
lo que me ocurrió en esa jornada, de lo que espero, de sensaciones nuevas que
exploro, de inquietudes que necesito compartir, de personas o paisajes
fascinantes que descubro... ¡Yo que sé!, hay tantas cosas para escribir y
contestar (lo de contestar es precioso y hay que tratarlo en tema aparte), que
me pasaría las horas muertas sugestionado por su encanto.
Bueno, disculpa; en realidad me estoy
haciendo un lío, la idea era escribir unas líneas testimoniales en esta primera
carta que te mando después de casi ocho años que nos conocemos. Por lo demás,
da recuerdos a todos los que me conozcan por ahí y vivid este año con un
espíritu abierto a lo humano que es lo único que está demostrado poseemos de
valor. El resto no dejan de ser conjeturas más o menos razonadas buscando
convencernos a nosotros mismos de que no moriremos del todo. Además, proclamo,
¿para qué tantas religiones y dioses si al final de lo que se trata es de
amarnos unos a otros y eso, no lo negarás, podemos hacerlo solitos? Don Quijote siempre tiene razón: "-Sancho,
hijo, ellos que son Dioses que se quieran a lo Divino y nosotros como humanos
que somos querámonos a lo humano". ¡La leche! Ni que fuera de Cadalso...
Sin otro particular, quedo ansioso por
recibir nuevas tuyas que me pongan al corriente de como va tu vida y la de tus
seres más queridos. Recibe, entre tanto, un abrazo de los de verdad.
Tu
amigo,
Miguel MORENO
GONZÁLEZ
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Con las cartas también perdimos la ilusión de compartirlas. ¿Volverán algún día?
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