¿Os acordáis cuando nevaba y llovía?
La lluvia de la infancia me provoca goteras en el alma. La recuerdo
en las tardes grises sonando mecánica y acompasadamente en los
canalones de la calle mientras leía tebeos al volver de la escuela, con
el pelo rizado todavía mojado y el pecho fatigado por la última carrera
desde la escuela en San Antón hasta la casa de mi abuela en la carretera
de Las Rozas, o en las noches de invierno en que dormía en la misma
cama con mi hermano y hacíamos una cabaña con las mantas y las sábanas
para refugiarnos en ella y dentro de aquel espacio, lleno de
imaginaciones, nos contábamos historias de aventuras que sucedían en
bosques inmensos cubiertos de desamparo… en tanto nuestra madre nos
llamada al orden. Aquella lluvia persistente y compañera de la infancia
sigue asociada a mis lecturas de tebeos.
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El frío y la nieve forman parte, en cambio, de una mitología de
cadalseños y pájaros ateridos, de los gorriones y tordos que se lanzaban
a muerte sobre la ballesta con una aceituna negra que les habían
preparado mi hermano Nati y mi padre en la viña cercana del tío
“Sordillo”. La noche acallaba todos los sonidos cuando nevaba. Los
perros no ladraban, no se oía ninguna voz en la calle y el silbido del
cierzo parecía llegar desgarrando un silencio angustioso que sobrecogía
mi ánimo y me hacía meditar en el olvido que cubre a los muertos. Mis
muertos no son Dioses y por eso nunca vuelven, pensaba apenado. La
pureza de aquella nieve tardaba mucho tiempo en ser mancillada hasta el
punto que la conservamos todavía intacta dentro de nosotros.
A la mañana, con niebla en las cabezas y sobre aquella luz blanca inmaculada, iban mis paisanos con sus caballerías al campo hundiendo sus extremidades en la nevada y su humildad balanceándose en un incierto futuro. Las ovejas y los corderos de Juanito no se movían, permanecían quietos y arracimados en la portalera del Hornabajo, esperando tristes un tiempo de sol y amor que su amo les decía les devolvería la alegría.
El deshielo de marzo, al final de un frío largo, era un hermoso
espectáculo que se deslizaba por aquellas cornisas de la niñez que solo
pertenecen a nuestra memoria. Por contra, no hay cosa más fea que la
nieve cuando en el asfalto de la ciudad se convierte en un fango obscuro
expuesta a la realidad diaria. La gente vamos al trabajo con nuestras
pasiones a cuestas y las ruedas de los coches aplastan toda la luz de la
nieve que sólo pertenece a los niños, aunque ellos la pisan
transformada ya en barro cuando vuelven del colegio. A simple vista
parece un acontecimiento cotidiano, pero esa negrura que se forma en el
suelo de las calles al poco de nevar, es la metáfora de otra suciedad a
la que hoy estamos sometidos y no parece que nos apetezca ducharnos.
Cuando aquí abajo los sentimientos se han convertido en un barrizal, la nieve huye despavorida a refugiarse en el corazón rilón de los árboles. Los ciudadanos estamos zarandeados por la propia vulgaridad, la violencia de los fanáticos y la agresividad de ciertos seres que nos hacen sentir miserables e irredentos.
Pero en este momento, el sol de
marzo, en algún lugar reservado de mi pueblo, está transformando la
nieve en una saeta brillante que se desprende desde las ramas de los
pinos y va a estrellarse contra la hierba irisada. Durante la caída
atraviesa gozosa nuestra memoria y el corazón pequeñito de los pájaros,
que revolotean felices sobre nuestras cabezas plateadas según atardece
en mi vida.
El frío y la nieve forman parte, en cambio, de una mitología de
cadalseños y pájaros ateridos, de los gorriones y tordos que se lanzaban
a muerte sobre la ballesta con una aceituna negra que les habían
preparado mi hermano Nati y mi padre en la viña cercana del tío
“Sordillo”. La noche acallaba todos los sonidos cuando nevaba. Los
perros no ladraban, no se oía ninguna voz en la calle y el silbido del
cierzo parecía llegar desgarrando un silencio angustioso que sobrecogía
mi ánimo y me hacía meditar en el olvido que cubre a los muertos. Mis
muertos no son Dioses y por eso nunca vuelven, pensaba apenado. La
pureza de aquella nieve tardaba mucho tiempo en ser mancillada hasta el
punto que la conservamos todavía intacta dentro de nosotros. A la mañana, con niebla en las cabezas y sobre aquella luz blanca inmaculada, iban mis paisanos con sus caballerías al campo hundiendo sus extremidades en la nevada y su humildad balanceándose en un incierto futuro. Las ovejas y los corderos de Juanito no se movían, permanecían quietos y arracimados en la portalera del Hornabajo, esperando tristes un tiempo de sol y amor que su amo les decía les devolvería la alegría.
El deshielo de marzo, al final de un frío largo, era un hermoso
espectáculo que se deslizaba por aquellas cornisas de la niñez que solo
pertenecen a nuestra memoria. Por contra, no hay cosa más fea que la
nieve cuando en el asfalto de la ciudad se convierte en un fango obscuro
expuesta a la realidad diaria. La gente vamos al trabajo con nuestras
pasiones a cuestas y las ruedas de los coches aplastan toda la luz de la
nieve que sólo pertenece a los niños, aunque ellos la pisan
transformada ya en barro cuando vuelven del colegio. A simple vista
parece un acontecimiento cotidiano, pero esa negrura que se forma en el
suelo de las calles al poco de nevar, es la metáfora de otra suciedad a
la que hoy estamos sometidos y no parece que nos apetezca ducharnos.
Cuando aquí abajo los sentimientos se han convertido en un barrizal, la nieve huye despavorida a refugiarse en el corazón rilón de los árboles. Los ciudadanos estamos zarandeados por la propia vulgaridad, la violencia de los fanáticos y la agresividad de ciertos seres que nos hacen sentir miserables e irredentos.
Miguel Moreno
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