Tenemos una Poeta Cadalseña
ganando premios Internacionales...
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POEMAS DE LA ESPAÑOLA ÁNGELA ÁLVAREZ SÁEZ, FINALISTA DEL VI PREMIO PILAR FERNÁNDEZ LABRADOR 2019
La poeta Ángela Álvarez Sáez
Crear en Salamanca se complace en publicar una muestra de la obra poética de Ángela Álvarez Sáez
(Madrid, 1981). Licenciada en Derecho. Fue becada por la Fundación
Antonio Gala durante el curso 2005-2006. Ha publicado los siguientes
libros de poemas: La torre de las tortugas (Premio Antonio Carvajal, Hiperión, 2006), Metales en la voz (Premio Gran Hotel Canarias, Vitruvio, 2006), Las versiones del tigre (Vitruvio, 2007), De conjuros y ofrendas (Polibea, 2015), La columna rota (Huerga y Fierro, 2016), La estación de las Moras (Premio Carmen Conde, Torremozas,2017), Libro de la nieve (Certamen
de Poesía María del Villar, 2018), La casa salvaje (Premio León
Felipe, Celya, 2019), Palabra vegetal (Premio Blas de Otero, 2018), El
hijo culebra (InLimbo Ediciones, 2020) y Cabeza de ciervo sobre papel de
flores (Premio José Luis Núñez, Diputación de Sevilla, 2020). Ha
obtenido, varios premios, entre los que destacan el Premio Luis Rosales,
Café de Oriente, Jóvenes creadores del Ayuntamiento de Madrid (2007) y
“La voz más joven 2011”. Ha participado en varias revistas literarias y
antologías, y poemas suyos han sido traducidos al chino y al francés.
Álvarez Sáez quedó entre los finalistas de la VI edición
del prestigioso Premio Internacional de Literatura ‘Pilar Fernández
Labrador’ (2019), concedido en Salamanca. Recordemos que a dicha
convocatoria se presentaron 915 trabajos procedentes de todos los países
iberoamericanos, incluidos España y Portugal, además de poemarios
enviados desde Estados Unidos, Alemania, Suiza, Canadá, Israel, Francia,
Suecia, Italia y Líbano.
POEMA INÉDITO
Mi cuerpo es una trinchera
levantada sobre monitores de oxígeno.
Me dan pastillas rojas por la mañana.
Me dan pastillas azules por la noche.
He tenido pesadillas con niños
que crecen deformes por las copas
de los árboles.
Las placas dicen que tengo una mancha
en el pecho que se extiende como petróleo
sobre un mar de venas blancas.
Hoy han venido las enfermeras
con mascarillas y guantes
y me han dejado una hoja para firmar
mi consentimiento de muerte.
Su baile de máscaras ha dejado
mi cuerpo extenuado.
La tarde se expande por
las ventanas del hospital
como un tsunami de luz.
Mis hijos no pueden venir a verme.
No pueden coger mi mano.
No puedo recibir su corazón en mi puño.
La neumonía ha quebrado las ramas
de mis pulmones septuagenarios.
Tengo a mis bebés recién nacidos
bebiendo la leche agria de mi pecho.
Tengo a mis padres muertos
dando golpes contra mi conciencia.
Mis manos planchan el blanco
de mi vestido de boda
como un conjuro de paz.
Estoy sola. Aislada en una habitación
con los ojos de la nieve trepando
por el rojo de la sangre que escupo.
Tengo miedo de morir esta noche
y no encontrar el camino
correcto para marcharme.
(Inédito, marzo 2020)
Ángela
. . . .
(La tierra más frágil. Ed. Catorce bis)
El musgo crece en el silencio
como si escribir fuera
despojarse de jinetes.
Ajena a mi dicción
ha nacido una frontera galopante.
Estos son los dominios de la lógica.
Donde el poema se abre brutal
en un espacio sostenido.
La poeta de las tres tildes...
Ángela Álvarez Sáez
Madrid, 1981
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Para ver mas obras de Ángela...
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